Que é como quem diz, há para aí certos artolas que lhes fazia bem era ir sachar umas batatas.

Primeiro foi o tempo da formiga. Depois, questionámos o valor dela e se a cigarra não teria, também, o seu contributo a dar ao mundo. A medo. Depois já não. E então veio o tempo da cigarra. A formiga tornou-se odiosa, o bichinho que caminha infatigável em filas intermináveis sem parar para questionar filosoficamente de onde vem e para onde vai aproveitando para entretanto nada fazer. Todos querem ser cigarras. É mais fácil e mais divertido. Agora, vivemos um tempo em que as cigarras vivem com a certeza da superioridade, ainda que nem todas o mereçam, nem saibam, nem tenham o talento necessário para pertencer a essa classe que se pretendia iluminada pelo dom da criação. E ainda que vivam à custa do trabalho das eternas formigas que, com uma abnegação nunca reconhecida, escolheram caminhar infatigáveis em filas intermináveis.